故乡是心底的明灯。每当夜深人静，我窗前，仰望那轮明月，思绪便随风飘向远方。那里没有繁华的都市，也没有陌生的异国，只有我深深眷恋的故乡。故乡，犹如一盏明灯，无论我身处何方，它都能照亮我前行的道路。故乡的月，如诗中的霜，触动着我内心深处的寒与暖。
童年时，故乡的月亮常挂在老槐树上，月光洒下一地碎银。在夏夜蝉鸣中，奶奶摇着蒲扇说：“月是故乡明。”那时的我虽不完全理解其意，却觉得那月光能照亮田埂上的萤火虫，照亮屋檐下的青苔，照亮母亲纳鞋底时银针的微芒。后来读到杜甫的“露从今夜白，月是故乡明”，才恍然大悟，这明亮的月光中藏着千年的乡愁。
如今的城市，霓虹灯掩盖了星辰，玻璃幕墙反射的月光显得冷漠。在办公室窗前，望着那模糊的月亮，有时会分不清是月光还是路灯。古人的诗句“共看明月应垂泪，一夜乡心五处同”道出了多少游子的心声。
故乡的味道，是乡愁的味蕾。如果说月亮是乡愁的眼睛，那么故乡的美食便是乡愁的舌尖。陆游晚年隐居山阴时，写下“莫笑家腊酒浑”，一碗村酿、一碟腊肉，勾起的不仅是口腹之欲，更是血脉中的烟火记忆。
故乡的灶台上，总飘着母亲熬制的米粥香。秋收时，新米入锅，蒸汽氤氲着木窗棂，仿佛一幅水墨画。父亲常引用陶渊明的诗，“暖暖远人村，依依墟里烟”，他感慨这是人的根，柴米油盐中藏着诗意。
今年除夕，我在超市买到家乡的腊肠。蒸熟切片时，香气四溢，突然想到贺知章的诗句“儿童相见不相识”，刀尖一颤，竟切到了手指。原来味觉比岁月更锋利，一刀下去，剖开的是漂泊的痛楚。
故乡的声音，是曲终的长叹。王维在重阳节独坐空山时写下“独在异乡为异客”，千年前的长叹至今仍在游子心头回响。故乡的声音是自然的和鸣——春夜的蛙鸣、秋晨的鸡啼、冬雪压断枯枝的脆响，都是母亲唤儿归家的悠长声音。
故乡的路，是墨染的归程。张籍的《秋思》中，“洛阳城里见秋风，欲作家书意万重”，故乡的路何尝不是一封永远写不完的家书？村口那条青石板路，雨天泛着幽光，承载了多少游子的思念。
我们或许都在寻找那轮属于自己的童年的月亮。它不在天上，而在母亲的粥锅里、父亲的相册中，在每一个被儿时记忆点亮的梦里。故乡是心底的永恒，无论走得多远，它都在那里静静等待。
愿每一个漂泊在外的游子都能找到回家的路，回到那个充满温暖与爱的地方。因为月是故乡明，心是归乡暖。